Вечер поэзии... Ефим Бершин

"...НО ГОРИЗОНТ, ИЗЪЕДЕННЫЙ ДО ДЫР, ЕЩЁ ТАИТ ИЛЛЮЗИЮ СВОБОДЫ"

Эту книгу я получила от автора со словами: "Людмиле Коробициной в дни пребывания в Иерусалиме, от автора с благодарностью..."

Два дня сижу в интернете и зачитываюсь. Достаточно набрать имя "Ефим Бершин" и сразу попадаешь к поэту, которого ни с кем не перепутаешь, который сразу становится в ряд самых любимых.

***

Собаки носят осень

во всю собачью прыть.

И листья, словно осы,

слетаются в костры,

и лес перерисован,

и в небе - решето,

и мир перелицован,

как старое пальто

И кто вчера был в силе —

уже не бог, а шут.

Опять по всей России

гнилые листья жгyт.

И дым плывет, как призрак,

в стране лесов и рек,

где призван, но не признан

блуждает имярек

бездомный, как Мессия,

которого не ждут.

Опять по всей России

гнилые листья жгут.

И, вырвавшись из плена,

взошедшая со дна,

пылает, как геенна,

великая страна.

***

Борису Чичибабину

Городской сумасшедший в потертом пальто,

с головой, отсеченной при жизни от тела,

беспризорный посланник природы, никто,

пустота, без которой земля опустела.

Как случилось, что город твоим языком

расшумелся вовсю, словно пьяный безумец,

словно этому городу был не знаком

перепуганный шепот заснеженных улиц.

И стекают, как чайки на белый песок,

с предзакатных вершин коктебельского неба

помидорного солнца густеющий сок

и степные лошадки Бориса и Глеба.

Нам уже не доступны ни Глеб, ни Борис.

Нам милее сверкающий меч Святополка.

Мы — стальная держава.

За что ни берись —

отзываемся эхом стального осколка.

Мы живем в словаре архаических слов,

в перепутанном напрочь — от «а» и до « я»,

где история — свод неразгаданных снов,

а Россия — метафора небытия.

***

Сереет небо из пластмассы,

кончается Четвертый Рим,

цветет неон, внимают массы

евангелию от витрин.

Горит, горит реклама пиццы,

крадется улицей стена,

и бьется тень самоубийцы

возле открытого окна.

Брожу по улицам без прока,

а так, чтоб только грязь месить.

Чем меньше на Москве пророков,

тем больше на Москве мессий.

Они пришли. Я знаю цены

на водку и газетный лист.

Спокойно, как актер со сцены,

скрываюсь в бешенство кулис

пока толмач толмачит бодро

и переводит, как с листа,

язык беспомощного бога

на жирный дактиль живота.

***

Вторая встреча с полюбившимся поэтом была в Химках, в мой последний приезд в Россию. Жена Ефима, писательница Лена Черникова, оказалась и прекрасным фотографом... очень выгодно для меня. Она запечатлела наш разговор с поэтом, вкусно накормила и угостила яблоками с дачи Иртеньева... Мир не просто тесен, но я не знаю даже, как назвать эту скученность прекрасных людей!

***

А это Игорь Иртеньев подписывает мне свою книгу со словами: "Так это вы — Люда Коробицина, которая не хотела нам комнату предоставить?! Вот, всё равно же встретились!"

Я избрал работу несерьёзную,

Я стишки поносные пишу

И стране в эпоху грандиозную

Пользы никакой не приношу.

***

Наши поздравления из Иерусалима ко дню рождения Ефима Бершина. 2013 г.